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En un ensayo breve sobre el Camino de Santiago, el autor confiesa que al principio caminaba “para tachar una meta”, como quien colecciona sellos sin mirar alrededor. Su tono inicial es casi competitivo: menciona kilómetros, horarios y ampollas como medallas. “Iba a lo mío”, admite, y reconoce que se irritaba cuando otros peregrinos se detenían a conversar.

Pero en un albergue de Galicia, una mujer mayor le ofreció caldo y le dijo: “Neno, aquí nadie llega solo”. Esa frase le cambió el paso. El autor describe cómo empezó a saludar, a compartir curitas y a escuchar historias en distintos acentos. Ya no habla de récords, sino de encuentros. “Se me cayó la prisa al suelo”, escribe, usando una imagen sencilla.

Al final, el ensayo no promete milagros. Más bien sugiere una transformación discreta: el autor sigue siendo él, pero con menos dureza. Termina con un refrán que aprendió en el camino: “Despacio se va lejos”, y lo deja resonando como una conclusión íntima.

En el texto, ¿cómo evoluciona la actitud del autor hacia el Camino de Santiago?

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En una carta fechada en 1810, escrita desde Caracas, un joven criollo le habla a su primo en Cádiz. “No te asustes”, empieza, “no buscamos romper por capricho, sino enderezar lo torcido”. Su tono es firme, casi impaciente: dice que la distancia y los impuestos han hecho que la Corona “mande sin escuchar”. Afirma que en las plazas se oye la palabra junta como si fuera un tambor, y que la gente está “con la mecha encendida”.

El primo responde semanas después, con tinta cuidadosa y frases largas. “Te ruego mesura”, escribe. Asegura que la lealtad es un deber y que el desorden puede traer hambre. “No es oro todo lo que reluce en esas promesas”, advierte, y recuerda que en España también hay guerra y dolor. Su carta suena a regaño afectuoso: teme por la familia y por el honor.

En la tercera misiva, el joven caraqueño baja un poco la voz. Confiesa que no todo es claro, que algunos aprovechan la confusión. Pero insiste: “Si esperamos sentados, nos pasan por encima”. Termina con una frase que mezcla cariño y desafío: “Ojalá me entiendas; no te pido aplausos, solo que no me llames traidor”.

En el texto, ¿qué emoción transmite principalmente la respuesta del primo desde Cádiz?

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Cuando llegué a Ciudad de México para mi intercambio, juré que no me iba a perder en el Metro. “Pan comido”, pensé, con esa seguridad que da no conocer nada. El primer día, sin embargo, me quedé mirando el mapa como si fuera un jeroglífico. Una señora, al verme tan perdido, me dijo: “Mijo, no te me agüites; ¿a dónde vas?”. Me explicó con paciencia y hasta me recomendó bajar en tal estación “porque ahí está más tranqui”.

A la semana, mi tono ya era otro. Empecé a decir “ahorita” sin saber bien cuánto duraba, y a entender que “luego” podía ser hoy o mañana. Me reía de mí mismo: yo quería relojes, y la ciudad me daba ritmo. Un amigo del salón se burlaba cariñosamente: “Tú vienes con prisa de aeropuerto; aquí se vive a otra velocidad”.

Un día, en el mercado, el vendedor me ofreció probar un mango con chile. Dudé, pero me lancé. Me ardió la lengua y, al mismo tiempo, me supo a fiesta. Pensé que así era mi adaptación: un poco de picor y mucha sorpresa. Ya no sentía vergüenza por preguntar; al contrario, me daba gusto. “Órale”, dije sin planearlo, y supe que, aunque fuera por un rato, la ciudad me estaba haciendo un lugar.

Identifica el punto de vista usado en el texto.

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En el patio de una escuela en San Juan, Puerto Rico, la directora anunció que habría festival de bomba y plena. Algunos estudiantes aplaudieron; otros torcieron la boca. “Eso es de viejos”, soltó Kevin, con aire de superioridad, como si la modernidad se midiera en decibeles. Mariela le contestó: “No seas bruto; esto es lo nuestro”. Su voz salió caliente, defensiva, como quien protege algo frágil.

La maestra de música intentó tender puentes. Dijo que la bomba nació del encuentro de comunidades afrodescendientes y que cada tambor “cuenta una historia sin pedir permiso”. Habló con un respeto casi ceremonial. Kevin, sin embargo, preguntó si no sería mejor invitar a un DJ para que “la gente se prenda”. La directora suspiró: “Una cosa no quita la otra; aquí caben todos los ritmos”.

El día del festival, Kevin terminó tocando una maraca, medio a regañadientes. Al principio miraba el reloj; luego, cuando el coro respondió al tambor, se le aflojó la postura. No dijo “me equivoqué”, pero su sonrisa lo delató. Mariela lo vio y pensó, con alivio: a veces, para entender, hay que dejarse llevar.

En el texto, ¿cómo se transmite la actitud inicial de Kevin hacia la bomba y plena?

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En una columna sobre el Día de Muertos en México, la autora reconoce que muchos visitantes llegan “con la idea de una fiesta pintoresca” y se van con una impresión distinta. Describe el cempasúchil como un “camino de luz” y el pan de muerto como una invitación a sentarse, aunque sea con la ausencia. Su tono es cercano, casi confidencial: “No se trata de jugar con la muerte, sino de mirarla de frente sin que nos paralice”.

Luego cita a un turista que dijo: “Vine por las calaveritas y me encontré llorando”. También reporta la opinión de una vecina: “Aquí no hacemos show; hacemos memoria”. La autora no idealiza: admite que hay puestos que venden disfraces y que algunos se toman selfies sin pensar. Aun así, remata con una frase que suena a consejo: “Si vas, ve con respeto; no llegues con la prisa del consumo”.

En el texto, ¿qué tono adopta principalmente la autora al hablar del Día de Muertos?

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En un café de Buenos Aires, dos voces se cruzan cada domingo cuando suena el bandoneón en la radio. Don Ernesto, que peina canas y guarda entradas amarillentas de milongas, asegura: “El tango es un abrazo; si lo volvés acrobacia, le quitás el alma”. Habla con orgullo sereno, como quien defiende una casa antigua. A su lado, Lucía, estudiante de danza, replica sin perder la sonrisa: “El tango también respira; si no cambia, se vuelve museo”. Para ella, mezclar pasos nuevos con la tradición es “ponerle pilas” a lo heredado.

La moza interviene con pragmatismo: dice que, gracias a los espectáculos modernos, el local se llena y hay trabajo. “A mí me da igual si es clásico o fusión; mientras paguen, bienvenido”, comenta, y se encoge de hombros. Don Ernesto frunce el ceño: teme que el público aplauda el brillo y no la historia. Lucía, en cambio, cuenta que su abuela aprendió a bailar tarde, viendo videos en internet. “¿No es eso también memoria?”, pregunta.

Cuando termina la canción, ninguno gana la discusión. Pero el silencio no es frío: es un acuerdo tácito. En la mesa queda flotando una idea sencilla: el tango, como la ciudad, se sostiene por tensiones. Y cada quien, a su modo, intenta no soltar el abrazo.

Según el texto, ¿qué perspectiva representa principalmente Lucía sobre el tango?

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En un pueblo de Guatemala, el abuelo Tomás cuenta cómo se prepara el barrilete gigante para el primero de noviembre. Habla despacio, con orgullo contenido: “No es solo papel; es mensaje”. Dice que, cuando era niño, su madre le enseñó a pegar tiras de colores “con paciencia de hormiga”. Para él, el barrilete es puente: sube al cielo y baja consuelo.

Su nieta Sofía lo escucha, pero también lo cuestiona. “Abuelo, ¿y si la gente ya no cree en eso?”, pregunta. No lo dice con mala intención; su tono es práctico, de quien vive entre tareas y redes sociales. Tomás no se enoja. Sonríe y responde: “Creer no siempre es rezar; a veces es recordar”. Sofía se queda callada, como si esa frase le hubiera movido el piso.

En la tarde, cuando el barrilete finalmente se eleva, Sofía graba un video. Por un momento parece distraída, pero luego enfoca el hilo y susurra: “Que no se rompa”. Tomás la mira de reojo y piensa que, aunque cambien las formas, la esperanza sigue buscando aire.

¿Cuál oración del texto refleja mejor la perspectiva del abuelo Tomás sobre el barrilete?

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Durante la Semana Santa en Sevilla, mi abuela decía que “quien no ha visto una madrugá, no ha visto ná”. Yo, con dieciséis años, caminaba entre incienso y saetas con el corazón hecho un nudo. Las túnicas de los nazarenos parecían ríos oscuros, y el silencio del público, un pacto. Mi amigo Dani murmuró que aquello era “puro teatro”, que la ciudad se disfrazaba para turistas. Mi padre, en cambio, apretó mi hombro y susurró: “Aquí se aprende a esperar; no todo se entiende a la primera”.

Al pasar el paso por una calle estrecha, la gente contuvo el aliento. Un señor mayor, con voz quebrada, comentó: “Esto me recuerda a mi madre; ella rezaba por los que se fueron”. Yo sentí una punzada de ternura, como si la memoria tuviera música. Sin embargo, al ver los móviles en alto, me entró una rabia pequeña: tanta pantalla y tan poca mirada. “No seas aguafiestas”, me dijo Dani, “cada quien vive su fe a su manera”.

Más tarde, cuando el sol empezó a asomar, me di cuenta de que mi enfado se había aflojado. No era solo religión ni solo espectáculo: era una ciudad entera hablando en voz baja, cada cual con su historia. Pensé que quizá Dani tenía algo de razón, pero también mi abuela: hay cosas que se sienten antes de explicarse. Y mientras sonaba una corneta lejana, me prometí volver, aunque fuera para entenderme a mí mismo.

En el texto, ¿cuál es el tono predominante del narrador hacia la Semana Santa?

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En una plaza de La Habana, una señora vende maní en cucuruchos de papel y comenta, con ironía suave: “Aquí, el que no inventa, no vive”. Un joven músico la escucha mientras afina su guitarra. Él responde con entusiasmo: “Por eso me quedo; esta ciudad tiene chispa”. La señora levanta una ceja: no niega la chispa, pero su experiencia pesa. “Chispa sí, mi hijo, pero también cansancio”, añade, y se abanica como si espantara no solo el calor.

Un turista pregunta si la música callejera es siempre alegre. El joven se ríe: “Alegre, triste, de todo; la vida no cabe en una sola canción”. La señora remata: “Ni en una sola postal”. Sus palabras suenan a advertencia cariñosa, como quien dice: no te quedes en la superficie.

Al despedirse, el joven le compra un cucurucho y le dice: “Usted me aterriza”. Ella, por primera vez, sonríe sin ironía: “Y tú me recuerdas que todavía se puede cantar”. En ese intercambio, la plaza parece más grande: caben la crítica y el afecto.

Según el texto, ¿qué tono adopta principalmente la señora vendedora al hablar de la vida en la ciudad?

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En una reseña escolar de Don Quijote de la Mancha, el estudiante escribe que Cervantes mira a su protagonista “con ternura y con picardía a la vez”. Señala que el narrador no se limita a reírse del caballero: también lo acompaña cuando confunde molinos con gigantes, como si la imaginación fuera un refugio contra una realidad dura. “Nos hace gracia, sí”, anota, “pero también nos da pena cuando el mundo lo golpea”.

La reseña menciona que, a través de Sancho, la obra aterriza en el sentido común y en los refranes: “Más vale pájaro en mano…”, pero sin aplastar el sueño. Según el estudiante, ahí está la clave: el libro no predica; dialoga. Incluso cuando la historia se enreda en burlas, queda una pregunta humana: ¿quién está más loco, el que sueña o el que se resigna?

Al final, el estudiante concluye que el tono de Cervantes es complejo: hay humor, pero también compasión. “Se ríe con él, no solo de él”, escribe, y recomienda leer la novela sin prisa, “porque en cada capítulo te guiña un ojo”.

En el texto, ¿cómo se caracteriza principalmente el tono atribuido a Cervantes?